Un grigio autunnale un’aria novembrina. E dopo? questo rosa di mattina ideale quietamente festosa.

Il cielo s’è oscurato di colpo stamattina per qualche malumore nelle più basse sfere del Celestiale Stato. Colpa d’una parola d’un gesto inappropriato di qualche risatina non priva di rancore o d’altra sciocchezzuola che la loquace pioggia qual bravo gazzettiere ci canterà pignola con insistenza fina secondo la sua foggia.

Si è aperto l’aprile senza che sia ben chiaro se solo su un avaro tempo primaverile o sul vago ove giace non più vivo l’inverno come un morto moderno di morire incapace.

Al confine di marzo la nebbia alla pianura torna ancora e si stende come avesse rimpianto d’autunno. Ma dipende dal ben noto suo scarso senso d’orientamento: fa pura confusione tra l’inizio e la fine della buona stagione.