Ah, quanto sei lontano
quando non ti ho vicino!
Sparisci per le scale
diventi un puntolino,
niente che si distingua
nel buio oltre il cancello.

E poi non più un sospiro
non un rigo o uno squillo.

Soltanto il tuo bicchiere
la tela un po’ scomposta
che ricopre il divano
le cicche martoriate
le molliche di pane
che hai lasciato nel piatto.

Festa poi al davanzale
per passeri e cardilli.

È una ninnananna toscana (c’era qui un video di You Tube, ma non andava più. Peccato).

Cade l’uliva, non cade la foglia
le tue bellezze non cadono mai
Sei come il mare che cresce a onde
cresce per vento per acqua mai.
E tu sei come l’erbo tenerino
quanto più cresci più  ‘venti bellino
e tu sei come l’erbo tenerello
quanto più cresci più doventi bello.

Chi ha seminato vento,
poi raccoglie tempesta
– diceva il detto antico.
Questo ho trovato scritto
sulle carte da gioco
con cui perdevo in sogno
la camicia e il vestito.
Io ho seminato fiato
e versi senza inchiostro
che si sono dispersi.
E raccolgo caligo.

Da brava scolaretta,
ogni giorno seduta
mi metto a tavolino
per scrivere qualcosa:
almeno una strofetta,
sette numeri in rima,
per stare in esercizio
e guadagnarmi lode.
Ma non concludo niente:
mi ruba l’attenzione
un uccello che canta
nascosto chissà dove,
e mi scompiglia i conti
il brusio delle foglie,
il tremito di verde
che insistente risale
e corre lungo i tronchi
a ricercare il sole.

In coda al carnevale
ed al suo chiasso stanco,
ecco il santo del mese,
il cereo Valentino,
che forse al suo paese
fu un tempo un rubicondo
e allegro fattorino,
ruffianello e smargiasso,
ma da quando s’è immesso
dentro il mondo globale,
e ha sciacquato i suoi panni
da ogni ombra licenziosa,
ha perso ogni poesia.
Opera dentro il ramo
della chincaglieria,
traffica in cuoricini
pelucheria seriale
per grandi magazzini
col marchio della Cina.
"Prima di giudicare
ci pensi su", mi dice,
"gentile signorina,
rifletta sul mio esempio:
investa negli affari
solo degli altrui cuori
e lasci il suo a ibernare
casto tra due cuscini.
Non badi al mio pallore,
consideri il guadagno:
a me gli innamorati
stanno come i bambini
al buon Babbo Natale
o come stanno i morti
agli ilari becchini."

(14 febbraio 2010)

Si vestono da morti
per tema di morire
e lasciano che il vento
li porti disseccati
in regioni deserte
da amore e da nemici.
È la loro natura
non vivono infelici
i micro invertebrati
nomati bdelloidei.
Ma a chi, nato diverso
e dagli dei dotato
di carne sangue e sesso,
vorrebbe ancora amare
ed essere riamato,
- a me, tanto per dire,
tra gli altri sconosciuti –
pensate se sia duro
portare per le strade
questi occhi di già muti
prima del dì futuro,
e questa grama spoglia
cui soltanto più il vento
se l’incontra per via
fa ancora una carezza
o scompiglia i capelli
camminandole al fianco.

.

Son tornata, e va bene,
ma non ci sono tutta:
ho perduto per strada
qualche cosa di mio
che sento che mi manca
ma non so cosa sia.
Le mani le ho nei guanti
i ricci nel cappello
e il collo nella sciarpa,
presumo poi che il corpo
sia là dentro il cappotto
e ci abbia anche le gambe,
perché vedo di sotto
rincorrersi le punte
dei miei due stivaletti.
Mi chiedo quale fosse
la cosa che ho perduta.
So solo ch’era mia,
né potrò più trovarla:
la neve ch’è venuta 
in silenzio stanotte
ha trafugato tutto,
tombini e marciapiedi
le insegne dei negozi
le auto e i cassonetti
- si è rubata persino
la piazza e il crocevia.